A fenda nas costas mostrava a tristeza estampada na carne.

Os sonhos deveriam ter nascido por ali, mas foram abortados, arrancados... Sonhos natimortos!

Ou seriam sonhos suicidas?

O corpo ainda respirava e suspirava a falta que faziam, mas não conseguia distinguir de que espaço haviam se desprendido...

Era agora suplicante de amor... De prazer... De vícios e desejos.

Sem os sonhos suas metas foram diluídas em pequenas feições de auto-súplica, piedade e um pouco de falso amor.