A fenda nas costas mostrava a tristeza estampada na carne.

Os sonhos deveriam ter nascido por ali, mas foram abortados, arrancados... Sonhos natimortos!

Ou seriam sonhos suicidas?

O corpo ainda respirava e suspirava a falta que faziam, mas não conseguia distinguir de que espaço haviam se desprendido...

Era agora suplicante de amor... De prazer... De vícios e desejos.

Sem os sonhos suas metas foram diluídas em pequenas feições de auto-súplica, piedade e um pouco de falso amor.

Soltou-se da corda, jogou o corpo para debaixo da terra e prendeu-se as raízes salientes.
Ali, como um casulo, guardou-se do conhecido.

Hoje podaram minhas asas...
Quem sabe amanhã pela manhã elas não brotam??